Но у нас неплохо живут темы Картинки, Анекдоты....
А вот просто придти и почитать что-то приятное, если не брать в расчет номера банкнот - нечего...
Предлагаю размещать тут кому что нравится из прозы.
Классиков наверное не стоит... Хотя...
Прим.
Дорогой Евгений Петрович!
Вы умудряеьесь Вашим знанием вгонять в тоску даже меня - закоренелого зануду и пессимиста...
Разместите что-то положительное
====================================================
КЮВЕТ
Автор - eulex
Осенью всех младших научных сотрудников и приравненных к ним лиц НИИ детской физиологии АПН СССР, как, впрочем, всех студентов, аспирантов и других не занятых в социалистической экономике граждан страны, от которых не зависело выполнение очередной «пятилетки» в четыре года отправляли в колхозы и совхозы собирать урожай. Толку от тощих, несуразных очкариков-соискателей и наманикюренных, хлопающих наивными ресничками девчушек , смотревшихся в выданных на временное ношение прожженных, потерявших изначальный колер телогрейках и болтающихся на тонких ножках резиновых сапогах последних размеров, как остатки армии Бонапарта лютой зимой 1812 года, было немного. Приданные силы вязли в непролазной грязи, тонули в грандиозных по размерам и глубине лужах и всей бригадой за день собирали столько картошки, сколько потомственная колхозница Груша в одиночку за полчаса.
На работу в НИИ я попал совершенно случайно. Научная деятельность меня не интересовала, и поэтому основным занятием в институте стал ежедневный преферанс в запертой лаборатории в компании из двух сотоварищей – тихого алкоголика Гоши, двенадцатый год пишущего диссертацию на какую-то мудреную биомеханическую тему и до коликов правильного по жизни Сереги Баранцева, тоскливо дожидающегося апробации. В один из дождливых осенних дней в лабораторию ворвался секретарь комсомольской организации и, бессовестно оторвав нас от очень мудрого гошиного мизера с одной «восьмеркой» и чужим ходом, сообщил мне о командировании в Можайский район для оказания посильной помощи советскому сельскому хозяйству.
В совхоз ехали на убитом ЛиАЗе. Наспех сформированная бригада, следуя укоренившейся традиции, упилась в хлам уже до Голицыно и, по при прибытии в совхоз, напоминала группу постоянных клиентов медицинского вытрезвителя, наспех поднятых с коек и расставленных у вертикальных опор. Утром в барак, где нас разместили, пришел местный бригадир, прочитал матерную лекцию по правилам поведения на угодьях и в местах проживания и погнал непохмеленных «шефов» в поле с кормовой свеклой. До обеда мы вдесятером загрузили корнеплодами одну машину. Вторая так и не пришла. К двенадцати появился бригадир и сказал, что можно идти обедать. По дороге, хлюпая сапогами мимо местной автобазы, я обратил внимание, что вся ее территория буквально кишела разными грузовиками.
- Странно… - сказал я бригадиру. – В поле работает одна машина, а на базе полсотни на приколе отдыхают. Сломаны что ли?
- Не… - протянул бригадир. – Ездить некому… Почти все шофер лишены прав за пьянку. Беда… Прикомандированные в основном ездят.
Как я убедился впоследствии, пили в совхозе по-страшному. Пили все, что горело и лилось – отвратительную александровскую и шацкую водку, фиолетовый, пахнущий прелым турнепсом вермут, мутное, с хлопкообразным осадком пиво и, конечно, всенародный напиток «Агдам» по 2 рубля 02 копейки за 0.7 литра. Пили на расвете и на закате, в будни и праздники, из граненых стаканов и из горлышка, сидя, стоя и лежа. Когда совсем не было денег, пили одеколон «Шипр» и огуречный лосьон. Особой же негасимой любовью местного населения пользовался гороховый самогон, изготавливаемый бабкой Нюрой по уникальной технологии и продававшийся в любое время суток через дырку в заборе по рублю за поллитра. Это ликеро-водочное изделие мутной консистенции обладало синеватым оттенком, удушающим хлорпикринным запахом и поистине убойным действием. После двух стаканов «гороховки» даже самые стойкие потребители данной продукции впадали в глубочайшую нирванну с параличом мыслительно-разговорных функций организма и полной невозможностью совершать какие бы то ни было телодвижения, а похмелье, наступавшее не ранее следующего утра, было сравнимо по силе с тяжелой контузией вследствие разорвавшегося в соседнем огороде артиллерийского подкалиберного фугаса.
- Так может я порулю две недели? – предложил я бригадиру. Езда даже по местным разбитым дорогам и вязким полям вдохновляла меня куда больше, чем монотонный сбор свеклы.
- А у тебя права есть?! – удивился бригадир.
- И категория «С» тоже.
- А на чем ездил?
- На БМД, БТРе, «Урале», ЗиЛе…
- О! – восхищенно воскликнул бригадир. – А как же тебя в ученые занесло?
- Так получилось…
- После обеда дуй в сельсовет оформляться!
После оформления пары бумаг меня отправили в автопарк. Директор гаража с сомнением почитал документы, вздохнул и провел меня мимо вполне удобоваримых грузовиков на задворки.
- Вот твоя машина, - с какой-то деревенской иронией произнес он.
Передо мной, окрысившись длинным, полукруглым спереди капотом стоял трехосный ЗиЛ-157. Эта копия «студебеккера» времен второй мировой войны, прозванная в народе «Захар» была мне знакома. С одной стороны для тонущей в грязи деревне «стопятьдесятседьмой» с тремя ведущими осями и передней лебедкой был заменим разве что трактором К-700, но все это имело смысл лишь при его исправности, в чем внешний вид облезшего «захара» заставлял сильно сомневаться. Кроме того, не внушали оптимизма отсутствие усилителя руля и страшная прожорливость данного автотворения, имеющего к тому же на переднем бампере гнутый в боях за урожай, зловещий и антисоциалистический номер – 00-13 ЮАР.
- У вас же «стотридцатых» как грязи. На фиг мне это чудовище? – обратился я к руководителю местного автотранспортного предприятия.
- Конечно…- протянул тот. – Дам я тебе новый ЗиЛ на убой. От вас, москвичей, один вред… Не хочешь – иди свеклу собирать.
«Собирать свеклу» мне хотелось не больше, чем балерине Большого театра грузить уголь в котельной. Я сплюнул в близлежащую лужу и полез в кабину.
- Езжай к «своим». Будешь ихнюю свеклу в хранилище возить, - крикнул директор гаража и тяжелой поступью пошел прочь.
«Захар», как ни странно, оказался вполне боеспособным. Из существенных технических недостатков, критическими можно было считать нежелание мультипликатора переднего моста выключаться и самопроизвольное закрывание жалюзей радиатора, приводившее к закипанию мотора. Первая проблема решалась с помощью сочного удара кувалдой, являвшейся единственным элементом принадлежности и инструмента в комплекте машины, а вторая – периодическим заливанием в радиатор воды с водорослями и даже лягушками из любого близлежащего водоема. В остальном же «студер» вел себя вполне пристойно, а по проходимости давал сто очков вперед всем совхозным автомобилям. Нам с «захаром» даже удалось совершить маленький подвиг – вытащить корову, провалившуюся под гнилой настил в коровнике, которую не смогли взять никакой другой машиной.
Правда, не будучи самосвалом, машина требовала перемещения с поля к хранилищу бригады для разгрузки и, соответсвтвенно, в купе со стойким отвращением «ученых» к физическому труду я делал в день мало «ходок», но к великим трудовым победам я и не стремился. Дни шли в постоянных мотаниях между селом и полями, длительных перекурах при загрузке-разгрузке и вечерних сборищах в бараке – с водкой, песнями под гитару и анекдотами.
Две недели пролетели быстро. Настал последний вечер нашего трудового десанта. Прикомандированные к совхозу шофера пригласили меня, как коллегу, вечером посидеть с ними за стаканчиком на прощанье. Стол накрыли стандартно, «без фокусов» - более-менее приличная водка «Русская» можайского разлива, огурцы, болгарское лечо, «Любительская» колбаса по 2.20, вареная картошка и хлеб. Разлили по первой. Произнесли многозначительный тост – «Ну, будем!», «чекнулись»… Я поднес граненый стакан ко рту и тут дверь с треском распахнулась и с гортанным криком «Спасите!» в комнату ввалилась тетка Матрениха.
- Ты чего бабка? – спросил кто-то.
- Сынок мой, Ванечка! Уехал на мотоцикле в Высоково! – заголосила Матрениха, грозя предаться шизофренической истерике.
- Ну, и что?
- Так разобьется же он! Помогите!
- Как тебе помочь-то?
- А свезите меня к нему, - тише и конструктивнее предложила тетка.
Помогать, и тем более женщине в трудную минуту в то время было делом общепринятым. Да и безвременная гибель в ДТП сорванца-мальчишки отчасти по вине бессердечных водителей выглядела мрачной перспективой. Все переглянулись и внимание сосредоточилось на мне, в отличие от остальных, цепко державшего в руке полный, невыпитый стакан. Моя судьба была решена, ибо отправлять за десять километров шофера с «четвертинкой» внутри при наличии кристально трезвого было так же глупо, как есть тюрю подле мангала с шашлыком по-карски. Я с чувствами человека, потерявшего бумажник с зарплатой, поставил стакан на стол.
- Поехали, тетка…
- Возьми мой ЗиЛ, чего ты на своем крокодиле мотаться будешь, - предложил Серега, водитель из Можайска.
- Нет, уж…
Матрениха с «охами» и «ахами» забралась в грузовик и мы поехали. Дорога в Высоково представляла из себя довольно широкую песчаную, насыпную грунтовку с болотистыми кюветами, в которых росли небольшие березки. «Захар» уверенно подминал под себя километры проселка, приумолкшая тетка, понимающая степень моего недовольства тихо сопела у правой двери. Когда до поворота осталось метров сто и в фарах высветился указатель «Высоково 2», рекомендующий для попадания в этот населенный пункт повернуть налево, дорогу вдруг осветила одиночная мотоциклетная фара.
- Сынок, мой! – завопила Матрениха.
Свет стремительно приближался. Я остановил машину и помахал из окна рукой. Мотоцикл поравнялся с «Захаром» и затормозил. Тетка кинулась из машины. Между тем, я с удивлением разглядывал «сынка». За рулем «Урала» сидел вовсе не ученик высоковской средней школы в пионерском галстуке и веснушками на носу. Это был, как минимум, тридцатилетний дядя в телогрейке и кирзовых сапогах. Степень его опьянения для данных мест была вполне сносной, а наличие за спиной веселой, смеющейся женщины репродуктивного возраста и наколок в виде перстней на пальцах свидетельствовало, что «сынок» не сильно мечтает о столь навязчивой родительской опеке и часть своих детских лет провел отнюдь не в школе с математическим уклоном.
- Мать, ты чего?! – пробасил он.
- Так ты же…
- Ну, вы сами добирайтесь, - с ощущениями насмерть обманутого человека крикнул я и тронул «Захара».
В круглое боковое зеркало я увидел, как Матрениха грузится в коляску.
Развернуться я решил прямо на дороге, но когда машина повернула налево и я нажал на тормоз, педаль провалилась и «студер» тихонько, но неотвратимо сполз носом в кювет. На краю дороги остался только третий мост. Проклиная Матрениху, ее сына, деревню Высоково и Можайский район в целом, я включил заднюю, подключил передний мост и попытался вылезти на дорогу, но угол наклона был слишком велик. «Захар» усердно рыл всеми мостами песок, но от этого зарывался все глубже. Наконец я понял бесперспективность своих потуг. Выпрыгнув из кабины, я спустился в кювет и перешел к рекогносцировке местности. До перпендикулярной дороги оставалось метров семьдесят, и выезд из кювета на нее был совершенно пологим. Правда, на пути росло несколько березок, но между ними просматривались проезды. Ободрившись я забрался в машину, съехал наискось вниз и поехал по кювету параллельно дороге. Первые двадцать метров все шло нормально, но тут земля под машиной провалилась, и «захар» тяжко плюхнулся по самое брюхо в болото. Выбравшись кое-как на капот я еще раз осмотрел местность и начал готовить лебедку…
…За два часа я вырвал лебедкой все деревья, до которых дотянулся прочный пятидесятиметровый армейский трос, завалил близлежащий столб на шоссе и вытащил из грешной земли тот самый указатель «Высоково 2». На этом предметы и растения, за которые можно было хоть как-то зацепиться иссякли. Я заглушил мотор, выбрался на дорогу и, испытывая страдания одиночества Робинзона Крузо, отправился в семикилометровый марш-бросок к своему невыпитому стакану…
В три часа ночи я вошел в барак. Уже изрядно выпившие водители встретили меня радостными возгласами и тут же наполнили водкой железную кружку.
- Давай штрафную!
- Я «захара» утопил… - отстранил я предложение.
- Где?
- В кювете около поворота на Высоково. Воздух в системе куда-то ушел, тормоза скисли.
- Не горюй! Ща съездим вытащим!
- Там машиной не взять. Только трактором, Причем не «Беларусью»…
- У Макара ДТ-75 во дворе стоит, - вспомнил кто-то. – Пошли!
Все, вскочили с мест и с энтузиазмом засуетились.
- Макар так не поедет, - сказал Серега. – И трактор не даст. Надо пузырь брать…
- Водку жалко…
- Возьмем ему гороховой – он ее булькает «на ура».
Запасшись в известной дырке в заборе литром самогона, мы пошли на край деревни. Около пятистенной, черной избы стоял «дизель». Мы с Серегой вошли внутрь и, зайдя в дом почти на ощупь нашли спящего тракториста. Трясти его пришлось минут десять. Наконец, Макар открыл один глаз.
- Вы че?!
- Там у нас машина… - начал я.
- Водка есть? – перебил меня Макар.
Серега достал из-за пазухи бутылку «гороховки» и вытянул пробку из газеты. Макар схватил поллитру и, не поднимаясь, принялся жадно глотать из горлышка. Опустошив до дна бутыль этого страшенного напитка, он сказал:
- Где?
- В кювете у поворота на Высоково.
- Ща приеду…
- Пошли, - сказал Серега.
Во дворе я высказал свои убеждения, что «после пятисот кубов гороховой Макар не то что не приедет, но и до трактора не дойдет». Тем не менее, выхода у нас не было. Мы завели серегин ЗиЛ и поехали к засосанному в болоте грузовику.
Макар прибыл через полчаса. «Захара» ДТ-75 вытащил, как пушинку из подушки.
- Спасибо, - я протянул трактористу руку.
- Да, ладно… А… водка есть?
Второй пузырь самогона он выпил так же быстро, как первый, дернул свои рычаги и потарахтел обратно.
Я вернулся в Москву. Через год я уволился из НИИ, и мне не довелось еще раз посетить тот совхоз в Можайском районе.
…Мы были тогда молоды и безрассудны, беззаботны и легки на подъем. Мы наслаждались жизнью и не смотрели на календарь. Мы не умели просчитывать выгоду и не страдали от потерь. Мы были оптимистами и холериками.
И иногда мне кажется, что лучшие дни моей жизни это - не кожаный диван в новой квартире у плазменного телевизора, не автоматическая коробка передач и кондиционер американского минивэна, не ужин в дорогом ресторане и безделье на Адриатике…
… Они почему-то остались в том самом кювете у деревни Высоково на капоте утонувшего в болоте «студебеккера»…
eulex
http://wwwboards.auto.ru/jokes/61044.html
